Справка |
Календарь |
Поиск |
Сообщения за день |
12.09.2008, 21:31 | #21 |
ушол в джунгли
|
На обочине дороги то и дело виднеются лампадки. Маленькие скворечники с еле заметным языком пламени внутри. Это-память о тех кого настигла смерть здесь на дороге. Вечером такая дорога в некоторых местах выглядит сказочно. Лампадки горят будто чьи то глаза…сотни печальных глаз смотрят на пролетающие машины…смотрят трогательно и безмолвно…а я смотрю на них и думаю о том что повороты жизненной дороги гораздо неожиданнее и гораздо страшнее…и скорости на такой дороге гораздо выше…во всяком случае для большинства людей…
Вот об этом почему то думаю когда еду с отцом в машине…по стеклу сползают снежинки..такие красивые и если к ним приглядеться то получается что они удивительно правильные..у них геометрически идеальные формы..они мерцают переливаются они растворяются в сумерках… Меня всегда мучает ощущение того что я могу чего то не успеть и все спешу сделать здесь и сейчас. И это всегда казалось мне очень верным. Не зря же есть такая пословица..не откладывай на завтра то что можно сделать сегодня…но…есть же люди которые живут одним завтра…маньяна…так же вроде да означает слово завтра на языке инков. Потом…когда нибудь…и почему у меня такое ощущение что такие люди намного счастливее меня..нет… я неправильно выразилась…они спокойнее..их уверенность в завтрашнем дне удивительна непоколебима и это разве не есть счастье….почему мы всегда так спешим жить… Так все таки счастье это что???? Счастье разве не есть естественное состояние человека…для него это норма. Доказательством может служить вся мировая поэзия. Ведь человек пишет о том что его удивило, поразило. Человек пишет о том, что необычно… Так вот…большинство стихов написано о горе несчастье…тоске. стихов о счастье очень мало…их почти нет. Значит, счастье не было чем-то удивительным, чем-то из ряда вон выходящим Охх…я запуталась… Наверно стоит закругляться…просто все время думаю..счастье че такое))))а я все успею..и хочу чтобы в моей жизни маньяна длилась очень очень долго. Хотя нет…не могу сказать что вопросы завтра меня мучают ….мучает почему именно вопрос счастья…вот еще говорят что счастье это жить в гармонии с собой….бла бла бла…но как же найти эту самую гармонию??я в даже самые такие минуты когда на меня должно снизойти спокойствие умиротворенность и ощущение полной гармонии с внешним миром остаюсь неспокойна и какой то червячок точит меня изнутри и говорит..не рассл абляться!!!))))и всегда со с трахом жду какого то подвоха и с тревогой думаю о том что не все так безоблачно Уффф….опять я че то перемудрила…последняя остановка…мы подъезжаем к дому…дома тепло уютно и пахнет апельсинами… |
11.11.2017, 17:33 | #22 | |
пилигрим
|
Цитата:
|
|
29.04.2021, 16:49 | #23 |
Миледи
|
кто Энигма и где ее найти, прочесть бы ее произведения?
тему надо продолжить обязательно!
__________________
Дорогу осилит идущий. |
27.04.2022, 10:14 | #24 |
من بني عاجيك
|
не знаю был ли этот парень на громмусе, но на других форумах бывал и должен сказать, что на таких держался ченет. и так...
В детстве у меня был учитель арабского языка по имени Нурди. Сам он не производил впечатления глубоко набожного человека: курил по две пачки в день, был остёр на язык, да и приврать умел виртуозно. Но чтению Корана и арабской грамматике учил доходчиво. Ещё с ним периодически случались приступы депрессии. Тогда он вешал на дверь табличку «Уехал в Махачкалу», запирался на несколько дней и предавался скорби. Если какой-нибудь особо рьяный ученик продолжал тарабанить в дверь, не замечая таблички, Нурди орал из квартиры: «Хьо ма ваха г1уоза, каникулаш йу, д1авала цигара». Но так близко и понятно было нам, подросткам, его непосредственное отношение к миру, что никакие заскоки учителя не мешали с радостью посещать эти занятия. Подозреваю, что не будь в моей жизни уроков Нурди, абстрактная логика так и осталась бы у меня на рудиментарном уровне. В последний раз я видел его в начале нулевых, зимой, в разбитом и мрачном месте, какое в то время представлял из себя Грозный. Мой бывший учитель как раз откуда-то приехал и искал место переночевать, — квартира, в которой он жил до войны, была пустой и холодной. Мы оба остановились у общего знакомого, тоже в прошлом его ученика. Мне, как самому младшему, пришлось встать у плиты и придумывать ужин. Помню, мясо прилипало к сковородке, и я начал рассказывать им курьёзную историю про свою племянницу, которая во время войны мечтала о «Tefal», повторяя: — Как же я хочу сковородку с антифлюгарным покрытием. Я тогда прицепился к этой фразе и переспросил: — С каким-каким покрытием? Она повторила уже не так уверенно: — С антифлюгарным. — А ты знаешь что значит приставка «анти»? — Конечно, знаю, — «против». — Выходит, это покрытие против флюгара? А что такое, по-твоему, флюгар? Она пару секунд раздумывала и выдала: — Наверное, это по-английски «прилипать». Нурди был хмур, думал о чём-то своём, юмора не понял и переспросил: — А что, не «прилипать»? — Нет такого слова, сковородки бывают с антипригарным покрытием, от слова «пригарать». — А-а-а, — устало протянул он, и продолжил грустно: — Это они и с людьми так сейчас. Антипригарным слоем покрыли, чтобы ничего не прилипло. А должно прилипать. И гореть должно внутри. И царапины оставлять вот здесь, — и он ткнул себя в область груди. Той ночью Нурди уснул, сидя в кресле и перебирая чётки. Наутро мы разъехались по своим делам и больше не виделись. Нижеследующий рассказ в память о нём я написал несколько лет назад в одной закрытой группе. Вчера этот пост мелькнул в ленте, и захотелось перенести его к себе на страницу. _____________________________________________ — Воша, а мы европейцы или азиаты? — спросил я как-то после урока своего учителя арабского языка и вообще просто Учителя Нурди. — Во-первых, никогда не говори «мы» — сказал Нурди, — каждый сам должен понять кто он. А во-вторых, это прежде всего философский вопрос, а не расовый. А сам ты кем бы предпочёл оказаться? — Конечно, европейцем. Арийцем. Меня, вообще, в школе немцем дразнили за веснушки. — Веснушки... какой вздор. Дело не во внешности, важнее, что вот тут, — и Учитель постучал указательным пальцем по своему лбу. — А что нужно делать, чтобы понять это о себе? — продолжал вопрошать я Учителя, пытаясь таким образом скрыть процесс похищения сигареты из лежащей на краю стола раскрытой пачки. И тактика сработала. Нурди прикрыл глаза, глубоко вздохнул и начал медленно рассказывать, подбирая слова: — Две с половиной тысячи лет назад один мужик по кличке Платон поведал миру притчу. Короткую, простую, в чём-то даже примитивную. Но именно на этой притче основывается вся европейская цивилизация. Итак, — говорил Платон, — представим себе пещеру, в которой находятся люди, прикованные таким образом, что им не удаётся даже повернуться. Их лица обращены к стене, они не могут увидеть, что происходит вокруг и, тем более, выйти наружу. Позади них стена, наподобие ширмы, за которой другие люди проносят различные предметы, подняв у себя над головами. Помещение озарено пламенем костра так, что тень от этих предметов ложится на ту самую стену, напротив которой и сидят люди в оковах. Всё их знание о вещах ограничивается тенями на стене. Платон считал, что все мы подобны этим людям из пещеры. Мир — иллюзия, которую нам рисуют наши органы чувств. И всё, что мы ощущаем — всего лишь тени на стене по сравнению с настоящим идеальным миром, недоступным для восприятия. Пока Учитель монотонно пересказывал притчу, сигарета благополучно перекочевала из пачки в мой карман, не оставляя по дороге даже тени на стене. Цель достигнута, евразийский факультатив можно было осторожно сворачивать. — Пещера, костёр, тени... Ничего не понятно. Какая-то детская сказка, — забубнил я, рассчитывая вызвать у Нурди раздражение и оказаться поскорее на улице, мысленно уже витая в облаках табачного дыма за кустами позади двора. Но Учитель только слегка откашлялся и так же неторопливо продолжил: — Тем не менее, при всей кажущейся примитивности притчи Платона, именно с её помощью сделано большинство научных открытий западного мира. И не потому, что философ зашифровал в ней какие-то тайные знания. Речь о самих принципах осмысления и постижения природы вещей. Возьмём, например, вращение планет. Я каждый погожий день собственными глазами могу наблюдать движение Солнца вокруг Земли. Но один из последователей Платона Джордано Бруно был сожжён на костре за то, что утверждал обратное, — что это Земля вращается вокруг Солнца. И первое усилие, которое придётся сделать, чтобы выдвинуть такую теорию — это подняться над своим Эго. Перестать считать себя Истинным Центром, вокруг которого вертится весь остальной мир. Понять, что твои чувства ограничены и могут тебя обманывать. Признать себя тем самым человеком из пещеры, который приучен видеть тени, а не суть вещей. И это первый шаг к поиску Истины, робкая попытка снять с себя оковы и заглянуть за ширму. Видя, что Учитель с каждой минутой всё сильнее входит в раж, я вновь решился прервать его: — А как азиаты относятся к теням на стене пещеры? Им совсем не хочется искать Истинный Центр вне своего Эго? —Хороший вопрос,— усмехнулся Учитель, — но с азиатами посложнее. Они считают настоящие предметы, проносимые сзади, такой же иллюзией, как и тени на стене. И костёр, и пещеру, и то, что снаружи пещеры — всё иллюзия. А Истинный Центр для них так велик и недосягаем, что они ждут, когда он сам им откроется. И Нурди торжественно продекламировал: "Солнцу не надлежит догонять Луну, И ночь не опередит день, И каждый плавает по своду". Спустя десять минут я курил на задворках за кустами, зажав сигарету между отломанными веточками сирени. А через несколько дней закончилось лето. За ним пролетела осень. И потом была война... В первую послевоенную зиму 9-ая горбольница Грозного напоминала «Титаник». Нижние этажи, отданные под хирургию, забитые до отказа, источающие запах крови и немытых тел, были сродни грязным трюмам пассажиров третьего класса. Повыше располагались всякие гипертоники с язвенниками. А на самом верху больничная аристократия — мы, ухо-горло-носцы. Сам я болел непонятно чем, одолевали странные приступы, доводившие меня до обморочного состояния. Но лечили от гайморита, делая раз в день процедуру под названием «кукушка». Остальное время я валялся на своей койке в палате. О том, чтобы прогуляться по коридору не было и речи, вставал и то с трудом. Так продолжалось больше месяца. Дверь в палату обычно была приоткрыта, и я смотрел в эту щель днями напролёт — единственное развлечение и хоть какая-то связь с внешним миром. Правда, связь односторонняя, поскольку мне была доступна лишь роль наблюдателя. Не вставая со своего места я, тем не менее, знал про больных с этого этажа кучу всяких подробностей. Моя мыслительная активность сводилась к тому, чтобы изучать голоса, шорохи и шаги за дверью. Иногда через приоткрытую дверь мне удавалось разглядеть часть чьей-то одежды, силуэт лица. Порой доносились ароматы духов, перебивавшие лекарственный запах больницы. Палата напротив моей была женской, четырёхместной. Но из её обитательниц мне запомнилась одна — Диана. До сих пор отчётливо представляю её смех за дверью. Её быструю походку с двутональным цоканьем, которое могут издавать только шлёпанцы на каблуках: одно цоканье каблуком о пол, второе — подошвой о голую пятку. Её светлые распущенные волосы, которые проплывали через дверной просвет. В двух шагах от моей двери стояла лавочка, на которой она и её соседки по палате коротали скучные больничные вечера за разговорами. Я за это время практически изучил всю её биографию: папа, мама, сёстры, школьные успехи, подруги, увлечения. Это был сериал, шедший полтора месяца. Что интересно, отчество и фамилия у неё тоже оказались на букву Д. Получается, я ещё в середине 90-х смотрел сериал с «три Д эффектом». Она выписалась до того, как я пришёл в себя и смог выходить в коридор. Мне даже её лица не удалось увидеть. Только тень на стене. Вспоминал ли я в те дни рассказ Учителя о пещере Платона? Искал ли свой Истинный Центр среди голосов, звучавших в больничном коридоре? Не помню, скорее всего, нет. Мне тогда было не до философии. Только стих придумался пафосно-лирический, который я зачем-то записал после выздоровления: «Я б за твою улыбку всё отдал....» Давно уже нет в живых Учителя. Да и мудрые цитаты стали нынче достоянием инстаграм-див в круглых очочках — завсегдатаек винтажных кофеен. Но Платон вернулся в мою жизнь совсем неожиданно. Рабочая столовая с начала лета закрылась на ремонт, и теперь приходится выбирать места для обеда по наитию. Когда в очередной раз наитие подводит, перехожу на метод «тыка». Вот этим самым «тыком» занесло меня в одно грозненское кафе, которое и напомнило о платоновой пещере. Зашёл, сел, выбрал, заказал. Ожидание затянулось. Нахмурился. Работница кафе оказалась неплохой физиономисткой и тут же громко крикнула на кухню: — Диан, скорей давай. — Да иду уже. Недовольное «тц», и показалась женщина средних лет. Обычное лицо, усталое, сосредоточенное. Уверенная походка с подносом в руках. Ничего примечательного. Но что-то смутно-знакомое в этом профиле и цокающие на два тона шлёпанцы. Да нет, таких совпадений не бывает! Но наитие, негодное для поиска хорошего кафе, тут вдруг включилось на полную катушку. Я ненавязчиво поинтересовался у женщины, из какого она села. Затем спросил фамилию. Мол, имею в этом селе родню. Отчество можно было уже и не спрашивать. Знал, что на «Д». Так вот ты какая, если заглянуть за ширму. Ну, ничего, ничего. Это ж истина, говорят, одна. А центров истинных может быть много. Я принялся неторопливо хл***** суп, изучая при этом интерьер кафе. Напротив входа на стене красовалась небольшая доска, на которой мелом было выведено: «Блюдо дня. Хачапури по-аджарски. 150 р.» "Эх, сразу не увидел этой надписи, взял бы хачапури", — мелькнула мысль. Кому охота черпать куриный суп, когда блюдо дня манит своей взрывной фонетикой: «по-аджар-р-рски». И тут я поперхнулся, положил ложку, засунул два пальца в рот и вытянул оттуда длинный женский волос. Светлый. «......Я б за твою причёску убивал.....» Чёрт возьми. Познал суть вещей, называется. Да, Учитель, ты был прав. Наконец и я разглядел своё азиатское нутро, которому тени на стене больничной пещеры дороже истинных троичных «Д». Досчитал до 9, чтобы прошёл приступ тошноты. И рванул к выходу. Уже взявшись за дверную ручку, передумал, подошёл к доске, салфеткой стёр надпись про блюдо дня, взял со стола мел, и вывел корявым почерком: «Блюдо века! Лысый суп! Бесценно!» Женщина за стойкой что-то шипела вслед, но я уже потянул на себя дверь, шагнул на улицу и подставил свой азиатский череп летнему грозненскому небу, по которому лениво карабкалось Солнце. «...И каждый плавает по своду...»
__________________
بربروسا الشيشاني الغروزنوي الأدملي |
27.04.2022, 12:42 | #25 |
...
|
Скажу вам по секрету, в детстве у нас с братом тоже был учитель арабского по имени Нурди.
Жил он на Новой остановке, почти в конце Старопромысловского района. Отец нас по часам провожал и встречал. И по описанию наш Нурди очень похож на учителя из этого рассказа. Истории его не помню, но помню, как он на каждом уроке приветствовал брата: Ибрахьим Атата сын Джамбулата из рода Тимербулата) Мы повзрослели, а я все продолжала так его приветствовать. Язык тогда хорошо знала. Уже заканчивали вторую желтую книгу с рисунком верблюда. Всегда было интересно, что стало с Нурди. |
11.08.2022, 02:55 | #26 |
mr. Учитель.
|
Тхан дас дийцар, цхьа белхло хилла аьл, Дег1астнар балх валийн. Худар дин, х1ум кхалл хьа кхайкхна из. (Жим нохчи мот хууш хилла цун). Хаьтна цунг: "Соьли, худар дуар дари ахь?" аьл. Т1акх цо элир бох : "Де́р ху́дар дар!" аьл.
__________________
мираж. |
11.08.2022, 04:28 | #27 |
Платина
|
Худур худаг долшам со вар хьинц.
__________________
Циг хьал |